Wie eine Koksbaronesse, schreit Cater, er beugt sich zu ihr rüber und steckt ihr die Zunge zwischen die Lippen. Stella trägt ein Piratenkopftuch aus Seide und eine Federboa über ihrer grellblauen PVC-Jacke, dazu einen Blümchenrock und kniehohe Stiefel. Nicht eher wie eine Polackenbraut? schreit sie zurück. Sie fletscht die Zähne und zupft die Polyesterblüten auf ihrem Rock zurecht. Aus der Box auf dem Rücksitz wummert ihnen Prodigy durch die Eingeweide, Stella haut mit den Handflächen auf die Armaturen und kreischt begeistert mit den Reifen um die Wette. Cater lacht.

Breitbeinig und mit einer Hand am Lenker jagt er den Opel durch die Hafenschluchten. Vor dem Glashäuschen gellen die Bremsen von den nächtlichen Fassaden zurück, ein uniformierter Arm versperrt ihnen mit einer Kelle die Durchfahrt. Haben Sie was zu verzollen?

Cater dreht die Musik ab, sie müssen aussteigen. Vier Beamte öffnen Heckklappe und Motorhaube, suchen die Innereien des alten Dieselkombi mit der Taschenlampe ab, zerren Schminktäschchen, Tangaslip und Tampons aus Stellas Rucksack. Stella steht mit gerecktem Kinn und verschränkten Armen daneben und beobachtet den Eingriff.

Was glauben die denn. Prodigy ist doch nur ihr Vibrator, seit wann sind Vibratoren verboten, da müssen diese Trüffelschweine sich nicht gleich angepisst fühlen!

Spöttisch grinst sie in die Runde, als sie ihren Beutel zurückstellen, die Mienen der Zollbeamten verraten Irritation. Eben machen sie sich an Caters Rucksack zu schaffen, Stella sucht unauffällig seinen Blick. Cater gibt sich unbeeindruckt. Sie weiß, dass er nervös ist, allein wegen des schwülen Geruchs, aber es sind ja fast nur Krümel.

Stella wendet sich ab und wischt sich mit den Händen den Mörtelstaub von den Stiefeln, ein Beamter beobachtet sie argwöhnisch. Das kleine Piece werden sie schon nicht finden und wenn schon. Stella geht auf ihren harten Absätzen vor dem Wagen auf und ab, sie fröstelt in der feuchten Nachtluft. Die Beamten halten ihr unablässiges Grinsen für Triumph, in ihre dienstbeflissenen Gesichter steht ihnen das Unbehagen geschrieben.

Der Starkstromstrahler hat das Backsteinskelett des einstigen Speichers in ein grelles Licht geworfen und ihnen ins Gesicht geschnitten. Längst wurde der Duft exotischer Gewürze vom Muff des feuchten Zements überlagert. Die Kleider staubig und die Wangen gerötet, sind sie die Rohbetontreppen hinabgestolpert, ihre aufgesprungenen Hände an der kahlen Wand entlang tastend. Im Parterre sind ihre Augen ineinander versunken, sie hat ihm die Mörtelbrocken aus den platinblondierten Fransen gezupft. Du bist geil, hat sie zu ihm gesagt und ihm ihren Slip in die Hosentasche geschoben. Absolut, hat er geantwortet. Heiser. Im Fleet hat die Nacht geglitzert.

Sie finden es nicht. In den Sitz gedrückt, als Cater Gas gibt, lacht Stella laut los. Den Zöllnern zum Gruß streckt sie die rechte Hand aus dem heruntergekurbelten Fenster, mit der anderen angelt sie nach dem Radioknopf. Prodigy kracht zuckend aus dem roten Blech, das aus dem Freihafen hinaus unter den Brücken der Hochbahn hindurchprescht, lauter als vorher. Waren die komisch in ihrem Eifer! brüllt sie.

Lass uns mal einen durchziehen, sagt Cater und stoppt den Wagen am Rande des portugiesischen Viertels. Er bückt sich nach seinem Rucksack zu ihren Füßen. Stella macht eine schelle Handbewegung unter ihre Jacke, na Süßer, gurrt sie und drückt ihm eine eiserne Pistole unters Kinn mit dem Torero-Bart.

Cater, den Oberkörper über ihre Beine gebeugt, erstarrt. Stella schnalzt mit der Zunge, zögernd wendet er ihr sein Gesicht zu, blickt in ihr süffisantes Grinsen. Da sind Liebesperlen drin, sagt sie. Wo hast du die her? Von deinem Sohn. Jäh richtet Cater sich auf. Er windet ihr die Spielzeugpistole aus der Hand und schlägt ihr ins Gesicht.

Mit zittrigen Fingern bricht er die Abdeckung vom Ende des Griffstücks und drischt es in mehreren Hieben gegen Stellas Schenkel. Fassungslos starrt Stella auf die mit weißem Puder gefüllten Plastiktütchen in ihrem Schoß. Blut schießt in ihre Wangen. Aus der Box im Fond hämmert dumpf der Bass.

........................................................ "Hafenidyll" ist eine Shortstory von Leowee. Die Berlinerin schreibt, knipst, gesteht, provoziert unter www.leowee.de